吴侬的软语化作漫天的烟雨迷蒙；

   青石板的小街被润如酥的细雨打湿；

   油纸伞的夕阳闲闲地挂在屋宇的一角；

   狭长的巷道迂回在岁月的深处……

   我的故乡，那个被唤作“水乡”的地方，她静静地依在长江的裙裾一角，流转在古筝细腻的琴弦上，似美人眼角的泪痣一滴。

   是儿时隆隆的车轮滚动的声音，把我从故乡温湿的怀抱中带走。犹记得那时，学着母亲的样子，懵懂地转过身去，对着故乡挥手告别时，她眼中那浓浓的藏不住的雾气。

   而这雾气，竟氤氲了我的整个年少时期，让我在别离后，虽身在遥远的他乡，心却一直沉恋于对故乡的想往中，也沉恋于她的似水柔情中。

   从母亲流转的眸光中，我总是望见故乡的模样，那里的流水碧绿而清澈，婉转回旋地缠绕着整个小镇；偶尔，有燕子斜斜地飞过水面，然后隐没在黑色的屋檐下；白色的柳絮是水乡轻柔的梦，飞满了整个苍蓝色的天空……

   母亲说，再夜半梦回的时候，她常会回到那个雾气弥漫的地方，回到那个丝竹萦绕的城郭，看那里柔和的雀鸟，再不经意间划破满天的浅淡，听那里悠长缠绵的绿水，在记忆的深处敲打叮咚的禅音。

   我知道，故乡留下了母亲整个童年和青春。而在母亲的梦里，出现的不仅是那段美好的年华，更多的是对故乡的回忆，水色的回忆。

   那时的母亲，总是在弥漫雾气的早晨，到温柔的流水中浣纱；总是，在笛声悠扬的午后，乘者乌篷船去采一朵半开的水莲花；总是，再夕阳西斜的黄昏，再夹着水气的微风中，放一支暖色的纸鸢……而那时的我，总是跟在母亲的身边，在青石板的街道上来来回回地穿行，抚摸那些布满青苔的墙壁，想要，把故乡的一颦一笑都深深地刻在记忆深处，带到海角与天涯。

   可是，如今。

   记忆的深埃一颗颗飘落，落在水做的故乡上，把她连同名字一起掩盖，掩盖在时间的深渊里，掩盖在旧事的轮回中。

   而我，只能在黄昏的老照片里凝望故乡被烟雨蒙胧的一角剪影；只能在母亲清越的歌声里，寻找故乡那有着清澈水色的童话。

   那个，在我童年顽皮中作为背景，无数次出现的故乡；那个，让我在梦境中多少次魂牵梦绕的故乡；那个，用江南油绿的溪水精心雕做而成的故乡，如今，竟也在我最初的记忆中氤氲得只剩下一抹淡淡的墨迹。

   是谁？是时间。是时间的大手把我从故乡的影子里拉走。

   是谁？是空间。是空间阻隔了我和故乡彼此凝视的双眸。

   时间与空间是难以逾越的银河，它们阻挡在我和故乡之间，如一副无情的枷锁，束住了我走回故乡的脚步。

   只记得，在水边浣纱的笑容是我的年少；

   只记得，在舟上采莲的歌声是我的年少；

   只记得，在风中放鸳的背影是我的年少；

  只记得，在青石板上跳跃的脚步是我的年少；

   而年少时，那句问得最多的“什么时候回家”，却已很久不再被提起过。因为，我早已明白了什么是随遇而安，也早已忘记了曾经那份深切的眷恋。

   那个清晨，我从母亲房门前经过，看到她正坐在镜前细细地挑着头上的白发。这才发现，不知何时，镜中的容颜已被皱纹爬满。突然想起，母亲曾经说过的“人越老就越容易思念故乡”，泪水竟悄悄地爬满了眼眶。依着门，我轻声地问母亲：“妈，咱们什么时候回家？”